Ou exibir apenas títulos iniciados por:
A B C D E F G H I J K L M N O P Q R S T U V W X Y Z todosOrdernar por: mais novos
Encontrados 3193 textos. Exibindo página 242 de 320.
Previsões
Um dia, não sei há quanto tempo distante de mim, a mulher do poema estará solitária em casa. Estará à vontade, vestida de pés descalços e uma calça qualquer. Sozinha, do verbo solidão, divorciada ou à espera de um marido. Por quem espera pouco importa, em qual cidade, sob qual motivo... Não sei. Profetizo apenas que ela estará em seu quarto abrindo e vasculhando gavetas à procura de não sei o quê. Talvez buscasse algo tão irrelevante que nem valha a pena descobrir. Procurará as voltas com uma ansiedade já conhecida. ...
continuar a ler
Seja o primeiro a comentar
21/12/2011 -
Primavera das sombras
A primavera se vai cheia de dor, carregada pelas águas das chuvas. A primavera corre pelas enxurradas e é engolida pelas bocas de lobo e se mistura ao barro, ao esgoto, ao lixo. No final das contas, a primavera, mesmo sem querer, causa mortes e medo e pranto. Será que a primavera não é tão boazinha quanto parece? Será que há algo de Alfred Hitchcock na primavera ou tudo não passa de um mal entendido. A pergunta é coerente, pois o período da primavera está cada vez mais associado a desastres naturais do que propriamente a jardins floridos e perfumados. ...
continuar a ler
Seja o primeiro a comentar
Primavera de esperas
Primavera. Oficialmente, os calendários manifestam a estação mais esperada pelos apaixonados de carteirinha. Consciente disso, mas não sei se por isso, ela tinha um sorriso mais farto no rosto. Na mesa de centro, um jarro com alguns copos de leite. Eles não precisavam da primavera, davam quase o ano todo, mas na primavera pareciam mais vistosos, mais brancos, nascidos de algum seio. E ela adorava copos de leite.
Gostava também de ir ao armário embutido do seu quarto e sair de lá com um vestidinho leve e florido, com umas sandálias rasteiras e com uma fita no cabelo. Saía caminhando por sua rua à sombra dos ipês amarelos que não existiam ali. Como sonhava com aqueles ipês. Sentava-se à sombra de uma árvore que além de não ser ipê não dava flores. E ficava por ali, à espera de alguma inspiração de primavera. Quem sabe o vento lhe soprasse a melodia de uma música e ela pudesse ir ao piano. Piano que não tinha. Quem sabe escrevesse algum poema, mas nunca escrevera um verso sequer. Quem sabe surgisse um grande amor, mas ela sabia que grandes amores não se esperam. ...
continuar a ler
Seja o primeiro a comentar
23/11/2013 -
Princesa Iracema
Ela chega envolta de vermelho, com os cabelos longos e negros, cheirando a jardim de Mãe Iara. Princesa que não anda de coroa, mas com os pés no chão. Símbolo de humildade e amor, Iracema das águas, das águas de cheiro que perfumam o ar. Fonte daqueles que, como ela, tem sede de conhecimento. Iracema do sol que doutrina. Iracema dos enoques, das cachoeiras, das purezas. Iracema de tantas encarnações e de doces canções. Iracema decidida, de postura ímpar e séria, determinada a chegar onde quer. Iracema escrava, de espírito nobre, que lutou pra se libertar e se elevar. ...
continuar a ler
Comentários (3)
19/10/2012 -
Princesa Janaína
Se princesa Janaina quiser falar comigo, pode vir, estou aqui. Ela pode falar o que tiver para falar que eu vou segui-la até a Cachoeira do Jaguar. Princesa Janaina é da falange de Mãe Yara, odoyá Iemanjá, rainha das águas, mãe dos peixes, senhora do mar. Princesa dos olhos claros de alma negra chega até minha estrada e com calma se aconchega fazendo dela sua morada. Entre o sim e o não, que ela manipule as forças que se deslocam das Sete Raízes para a minha evolução. O que me falta no material, princesa Janaina me dá no espiritual....
continuar a ler
Seja o primeiro a comentar
Principado
Depois do baile, quero encontrar teu rosto. Depois das músicas, teu vestido. Depois das linhas, teu texto mais íntimo. Talvez não me convide. Talvez me agrida. Mesmo com todos os riscos, quero encontrar teus últimos passos no salão vazio. Não sei se irei segui-los, mas quero encontrá-los. Quero encontrar tuas confissões pelos cantos, amordaçadas por algum capataz do silêncio. E quem sabe ainda dê tempo. Tempo de uma dança. Tempo de te ver dançar. Quem sabe a música não volte. Quem sabe algum compositor perdido na noite ou no fim da noite resolva se perder por ali. Talvez esteja cansada. Os cabelos talvez já estejam de outra cor. Quem sabe acabemos com a última nota. Quero encontrar teu sorriso após o baile. E se eu não souber dançar? E se não quiser conversar? Deixaremos nossos olhares num balé de silêncios como sempre fizemos. Olhos nos olhos. Silêncio. Os movimentos exaustos. O corpo amarrotado de cumprimentos. Ao fim das contas, o baile será teu. E depois daquela nossa dança de silêncio, com os olhos sonolentos, talvez queira um prato de talharim. Massa. Não conheci ninguém que gostasse tanto assim de massa. E mesmo com manequim de bailarina, certamente, tocará no assunto das dietas, dos regimes. Coisas de mulher. Mas logo jogará todas as regras e dogmas para o alto. Coisas da menina que nunca lhe deixara ou que você nunca quis deixar. Não sei. E, cambaleante de ilusão, sairá escorada na minha contradança. Num último ato, levaremos as últimas luzes do baile para a chama de uma vela solitária. Uma vela ardente dividindo a cor e o furor dos nossos olhares. E se houvesse vento a chama bailaria em silêncio nos olhos que sempre se silenciaram. Se houvesse vento...
Seja o primeiro a comentar
01/04/2016 -
Pro seu formigueiro
Segura no meu peito. Puxa meus cabelos. Se ajeita em mim do seu jeito. Dependura em meus braços. Fica perfeita na minha asa. Guia os meus passos para você. Suspira na minha lira. Mergulha no aquário dos meus olhos e se joga no meu eu. Nunca diga adeus. Parte meu ser em tantas partes até me carregar por inteiro, como formiga que leva mais dia menos dia uma árvore toda para dentro do seu formigueiro.
Seja o primeiro a comentar
27/12/2010 -
Procura-se um conto
Há quem procure amores num banco de praça; bandidos por meio de cartazes e lugares em mapas geográficos e astrológicos. No entanto, eu, brasileiro, casado, profissão escritor, procuro por um texto. Um texto desaparecido, seqüestrado, roubado. Da última vez que o vi ele estava na tela do meu computador, bem guardado em uma pasta com segredo. Estava bem, ainda precisando de uma ou outra correção, mas praticamente acabado no que diz respeito à criação. Na verdade era um conto, mas não qualquer conto e sim um conto de fadas sobre uma menina que tinha pupilas coloridas. ...
continuar a ler
Seja o primeiro a comentar
12/08/2010 -
Procuração
Eu não sei o que acontece atrás daquelas janelas. O prédio é tão grande e o amor lá se esconde. Onde, onde, onde está você? Eu não lhe vejo. Aqui, de fora, tudo é tão igual. O mesmo desenho, a mesma cor, a mesma decoração. Onde está você? Dê um sinal. São tantos andares e você pode estar em tantos lugares. Meus olhares se perdem, se perdem e pedem: Dê um sinal. Como posso lhe encontrar se você é só mais uma pincelada nessa aquarela de Monet. Por quê?
São cortinas e persianas ocultando seu sorriso, deixando tudo tão impreciso entre nós. O concreto, a altura e o vidro abafam sua voz me chamando. Se é que me chama não consigo ouvir seus sussurros e canções. Como achar um só coração perdido no meio de centenas de apartamentos que estão trancados em pensamentos e sentimentos particulares. Não há sinal de um gato, de um vaso de flor, de uma toalha molhada pingando os pingos do seu corpo suado de calor e prazer... ...
continuar a ler
Seja o primeiro a comentar
03/06/2011 -
Procurando um anjo
Hoje, ela amanhece sem querer amanhecer. É como se as sombras de uma noite, que ficou tatuada em sua memória, encobrisse seu dia por completo. Somente as lágrimas, tão finas quão frias, são quem consegue romper a névoa de seus olhos. Hoje, essa mulher prefere não dizer nada. Cumpre o seu dia olhando para o passado, tentando compreender pela enésima vez o que aconteceu, buscando conforto num oceano de saudades e perdas, empenhando esforços para escrever outro final...
Hoje, ela dói por completo e se deixa doer. Seu cheiro é de dor, seus gestos são doridos, seus pensamentos são doloridos. Uma tristeza que pede colo e que, ao mesmo tempo, convida-a aos braços da solidão. É como se sua alma se encolhesse toda dentro de seu corpo deixando inúmeros espaços vazios. Ela remói os acontecimentos, obtém um suco amargo de realidade e se embriaga de uma ausência sem remédio. Ao longo do dia olha sucessivas vezes para dentro e para o alto, em busca de um céu....
continuar a ler
Comentários (1)
livros
